Dimanche fin d\u2019apr\u00e8s-midi. Le ciel est bas, il pleut sur le talus de vignes.<\/p>\n
J\u2019\u00e9pluche des patates pour le gratin du dimanche soir. Avec le r\u00f4ti hach\u00e9. Et les tomates proven\u00e7ales. Les enfants seront contents. Gaffe\u00a0! Ne pas trop saler les patates.<\/p>\n
Je fredonne un air appris chez les scouts, sur la route param-pa-pampam. J\u2019imagine le petit tambour sur un chemin de pluie.<\/p>\n
Le gars est entr\u00e9 sans pr\u00e9venir. Une voix de ravine dans le torrent, de s\u00e9racs effondr\u00e9s, d\u2019\u00e9boulement dans les gorges. Il pleut sur la mer, et \u00e7a sert \u00e0 rien.<\/em> Il chante un dimanche de pluie sur la Manche en Normandie. Je regarde un dimanche de pluie sur le talus de vignes. Je ne connais rien \u00e0 la Manche. J\u2019irai voir la Normandie, un jour, peut-\u00eatre.<\/p>\n La chanson de Leprest emplit toute la cuisine. Mes \u00e9pluchures deviennent moins fines. Il pleut sur la mer, c\u2019est bien inutile. <\/em>Un merle bougon se blottit dans le feuillage du poirier. Il tombe des cordes et l\u2019eau s\u2019est pendue aux plus hautes branches de la Manche.<\/em><\/p>\n Allain Leprest est un parolier champion de tir qui vise juste. C\u2019est un peintre impressionniste qui joue avec les images et les couleurs. C\u2019est un ma\u00eetre du Meccano qui r\u00e9ussit avec ses mots des constructions d\u2019audace. A croire que la mer se pisse dessus.<\/em> Mes \u00e9pluchures sont biscornues.<\/p>\n Allain Leprest est chanteur comme d\u2019autres sont cyclistes, charpentiers, patrons de bistrot. Il artisane son m\u00e9tier avec le c\u0153ur, avec les tripes. Il se fout de br\u00fbler ses ailes, de voiler ses roues, de ses poutres dans l\u2019\u0153il, de compter ses bouteilles. Il chante pour moi des seaux de ma vie. Mes patates sont \u00e0 l\u2019eau, je reste \u00e0 quai. De l\u2019eau dans de l\u2019eau, c\u2019est nous tout crach\u00e9s.<\/em><\/p>\n Allain Leprest chante avec ce qu\u2019il est. Des frissons de maladresse, des mains expressives m\u00eame lorsqu\u2019elles sont immobiles, des entames \u00e0 l\u2019\u00e0-peu-pr\u00e8s, des yeux gourmands de malice, des rythmes changeants. Les pianistes de Leprest sont des funambules. Le spectateur a le c\u0153ur au bord des yeux.<\/p>\n Il pleut sur la mer, c\u2019est con comme la pluie.<\/em> J\u2019ai vers\u00e9 quelques larmes dans l\u2019eau des patates. Mon gratin sera trop sal\u00e9.<\/p>\n Pierre-Andr\u00e9 Milhit<\/p>\n