Les siens sont ceux que j’aime, d’un amour exclusif et sans pareil. Les autres n’en sont que les signes évocateurs. Peut-être les jugera-ton très beaux ou même parfaits, mais je n’ai pas d’amour pour eux. Ils ne sont que beaux. Le printemps ou l’été, ils se présentent sans crier gare sur un seuil, un quai ou un trottoir. Modestes ou gonflés, tendres ou fermes, ils avancent droit devant, sans scrupules. Emballés ou déballés, ils ne s’annoncent pas, nous prenant par surprise : « Quels seins ! » Mais ce ne sont pas les siens…