T\u2019as d\u00e9j\u00e0 voyag\u00e9 ? Visit\u00e9 la Louisiane, pouss\u00e9 jusqu\u2019au Mexique ? Laisse-toi entra\u00eener, suis les violons et les guitares. \u00c7a y est, t\u2019as capt\u00e9 le rythme ? Tu galopes sur des terres arides, plant\u00e9es de cactus. Vois comme l\u2019air vibre \u00e0 l\u2019horizon. Tu sues sous ton chapeau. Un gars au bord du chemin observe ton passage. Un rai de regard noir, celui de la brute de Sergio Leone, filtre de sous ses paupi\u00e8res. Ne change pas d\u2019allure, reste calme, gringo.<\/p>\n
Une voix t\u2019interpelle. Un peu nasillarde, un peu aigre, d\u00e9sabus\u00e9e, surtout. Elle te raconte une histoire du quotidien, une histoire universelle, de tromperie et de revanche. L\u2019interpr\u00e8te a le cheveu long, la moustache fine, la chemise ouverte. \u00c9trange m\u00e9tissage de pirate, de torero et de crooner, il exsude une s\u00e9duction un peu repoussante.<\/p>\n
Mais ne te laisse pas distraire. Le tempo te reprend, mart\u00e8le l\u2019allure de ta monture, plante l\u2019atmosph\u00e8re. De mesure en mesure, la fatalit\u00e9 t\u2019accable autant que la chaleur. \u00c7a sent le drame et la passion, l\u2019air se charge de promesses et de trahisons, comme dans un roman de Steinbeck. Le chanteur te parle de r\u00eaves an\u00e9antis, de relations qui d\u00e9vastent, d\u2019une Am\u00e9rique rurale et cruelle.<\/p>\n
Et les violons prennent le relais pour te laisser m\u00e9diter sur le sens de cette putain de vie.<\/p>\n
T\u2019en connais beaucoup, des chansons qui en trois phrases et six accords ont pos\u00e9 le d\u00e9cor ? Ici pas de place pour les tergiversations, tu laves ton honneur dans le sang et tu rinces \u00e0 la tequila. C\u2019est l\u2019essence m\u00eame de l\u2019existence : amour, d\u00e9sillusion et vengeance. Fais pas ta mauviette, laisse les sanglots aux trompettes.<\/p>\n
Ayayayahahahaa\u2026 L\u2019issue \u00e9tait in\u00e9luctable, le geste irr\u00e9m\u00e9diable. Entre les cris et les exclamations, la cadence ne faiblit pas. Ton c\u0153ur bat au rythme des congas. Ne te retourne pas, cap sur le sud pour une fuite interminable. Galope, gringo, galope, avant qu\u2019on ne te pende. Des gars te regardent passer, des enfants jouent, des femmes s\u2019affairent. File vite vers la fronti\u00e8re dans une tra\u00een\u00e9e de poussi\u00e8re.<\/p>\n
Sur un dernier souffle des cuivres, la musique s\u2019interrompt. Tu rouvres des yeux \u00e9tonn\u00e9s. Ton cheval, le d\u00e9sert se sont \u00e9vanouis. Pas le moindre sombrero \u00e0 l\u2019horizon. Tu retrouves le calme de ton salon, par une maussade soir\u00e9e de novembre. Tu frissonnes, tu raisonnes. Tu n\u2019as pas commis de meurtre, personne n\u2019est \u00e0 tes trousses. Pire, tu n\u2019es m\u00eame pas un homme, b\u00e9casse !<\/p>\n
Alors n\u2019essaye pas de contester que\u00a0Hey Joe\u00a0<\/em>fa\u00e7onWilly DeVille,\u00a0<\/em>\u00e7a te transporte vraiment tr\u00e8s loin\u2026<\/p>\n