La rivalité entre Jacques Anquetil et Raymond Poulidor attise les superlatifs et ouvre les vannes de la nostalgie. Le Tour 1964 en est le point d’orgue et l’affrontement des deux hommes sur les pentes du Puy-de-Dôme est considéré comme le sommet historique du Tour de France. Mais ne s’agit-il pas là d’une hallucination collective ?
Un ex-apprenti boucher luxembourgeois belliqueux mais heureux sous la pluie, un vieux grognard, second couteau revanchard, mû par un désir de vengeance, un monarque vieillissant qui refuse de regarder son déclin en face, et un successeur surdoué, plus préoccupé par ses amours que par la course, voilà pour le casting.
Hugo Koblet dégageait trop de facilité, trop de légèreté, pour que sa carrière puisse durer plus que le temps d’un rêve. Car la vie finit par tout reprendre quand elle se rend compte qu’elle a trop donné. Alors Hugo Koblet, c’est la cigale de la fable. Et l’été 1951, c’est le grand soleil du sport cycliste.
Gino Bartali et Fausto Coppi ont vu leur carrière bouleversée par la guerre. Le plus solides des hommes et le plus fragile des dieux reprennent leurs affrontements sitôt que les armes se taisent. Et l’intensité de leur duel soulève les foules, attise les passions comme jamais.
Les champions français ne gagnent plus et Henri Desgrange, directeur du Tour de France, ne sait plus que faire pour lutter contre la lassante domination belge. Son seul expédient : amender encore et encore le règlement quand le déroulement de la course ne correspond pas à ses désirs. L’arbitraire est aux commandes et le public boude.
Les compétitions qui reprennent après la Première Guerre mondiale sont aussi branlantes que démesurées. Pénurie de matériel, sportifs en manque d’entraînement, routes défoncées… Cela n’empêche pas la direction du Tour d’allonger les étapes jusqu’aux frontières de l’impossible.
Le cyclisme est un sport romanesque et sa cascade de héros malheureux, d’exploits fracassants, de destins brisés mérite que l’on s’y plonge « autrement ». Le premier volume parle de 1910, de François Faber, d’Octave Lapize et de Lucien Petit-Breton, honneur du cyclisme français qui, tous trois, mourront au cours de la Première Guerre mondiale, à 30 ans ou moins encore.
de Laure Lugon Zugravu
Des barrages, des autorisations, des vexations et des heures d’attente; les abords de la guerre n’ont rien de romantique. Ici, les fripouilles de toutes sortes s’emplissent les poches. Là, les humanitaires ont des airs de Tartuffe. Et les journalistes jouent les seigneurs en mettant en scène la misère des autres. Afrique, Balkans et Moyen-Orient, la route est décidément plus tortueuse qu’on ne la dépeint dans les journaux. Laure Lugon Zugravu nous raconte ce que les reporters préfèrent taire, les petits désespoirs et les gros doutes. Elle nous offre une belle galerie de portraits, entre poésie et vitriol, fureur et compassion.
