– Ce n’est pas une question de confiance, c’est une question d’envie. Je n’ai pas envie de me lever pour aller chercher des bières que je peux obtenir d’ici.

Sur ce, je lève le bras. Ernest, le patron qui nous connaît, nous et notre régime de boissons, depuis au moins perpète, fait 4 avec les doigts, ce que je confirme d’un signe de menton. Je suis content de moi une brève seconde, mais les regards complices que s’échangent mes trois imbéciles, me mettent assez vite mal à l’aise.

– Quoi ?

– Tu pourrais applaudir à la fabuleuse démonstration à laquelle tu viens d’assister, dit Griotte.

– Nous sommes tes meilleurs amis, pas vrai ?

– Oui, et après ?

– Nous venons de te demander, gentiment, le plus sincèrement du monde et parfois même avec du pathétique dans la voix, de bien vouloir faire quelque chose de simple, de pas franchement désagréable, à un moment préalablement choisi par nous. Et nous n’y sommes pas parvenus. Et je ne suis pas sûr que ton Rollin-Lachenal soit plus docile que toi et qu’il soit plus réceptif aux ordres. Alors à la question que tu te poses à longueur de temps : « qui a pu demander à Rollin-Lachenal d’aller à la fenêtre », la seule réponse raisonnable est « personne ». Personne sinon lui-même. Ton banquier savait qu’il devait se pointer à la fenêtre à deux heures du matin. Et si la personne qui lui a tiré dessus le savait aussi, c’est parce qu’ils étaient de connivence.

– Attends, tu es en train de me dire que Rollin-Lachenal savait qu’il allait se faire abattre.

– On peut appeler ça un suicide, mon petit père. Un suicide dont l’arme est un tueur à gage, c’est un peu fastueux, un peu dispendieux, mais je pense que nos braves banquiers privés ont les moyens de telles excentricités. Oui, Joss, c’est un suicide. Rollin-Lachenal a réuni tout le monde pour se faire abattre. Fauché à l’annonce de son dernier succès.

– Ce n’est pas possible.

Mais je commence à penser l’inverse. Il y a comme un voile d’évidence qui s’est déchiré dans ma tête. C’est même foutrement possible.

– Alors je pense que la prochaine bière, c’est toi qui va la payer, dit Pelletier en terminant son verre d’un trait.