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Le Cheval – Jacques Brel

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C’était une époque bizarre, je devais avoir à peu près vingt ans. J’avais été accusé, à tort, d’avoir mis le feu à des camions, lors d’attentats perpétrés par d’obscures « cellules autonomes » ce qui m’avait valu d’être expulsé de Suisse pour terrorisme. Comme j’étais français et que j’avais enchaîné, faut reconnaître, pas mal de conneries à l’adolescence, les flics de mon bled qui me connaissaient bien m’avaient chopés et proposé un deal : la prison ou l’armée ?

Entre la peste et le choléra c’était vite choisi et me voilà donc devenu « engagé volontaire » au milieu des 850 paras du 17e RGP, des durs de durs qui, pour la petite histoire, étaient les héritiers du 17e Colonial, soldats de choc qui s’étaient fait remarquer pendant la guerre pour être de véritables furieux.

Donc on était en plein milieu de rien, dans un camp de cambrousse pour jeunes recrues vers Montauban et assez vite, entre les punitions collectives et la douleur des entraînements, j’ai commencé à me dire que j’allais pas faire de vieux os dans les parages. J’avais envie de retrouver ma copine, d’aller voir des concerts…

Un soir d’hiver, je me suis tiré en douce. Dans mon paquetage réglementaire, il y avait une trousse de pharmacie qui contenait une seringue d’Atropine, un médicament contre les gaz neurotoxiques. Je me suis fait un shoot dans la cuisse, en disant que ça passerait pour un suicide raté et que je me ferais virer de l’armée, mais le problème c’est que la dose était plus forte que prévu et je me suis effondré dans une rue déserte. J’ai passé huit heures affalé dans la neige, presque mort, avant que des pompiers me trouvent et m’emportent. Mes souvenirs sont un peu flous, parce qu’entre l’overdose d’Atropine et la nuit dans le froid, mon cerveau avait un peu cramé. J’ai passé quatre jours en réanimation, je me faisais interroger ponctuellement par des gradés encadrés de légionnaires, mais je ne comprenais plus rien. Je me souviens qu’il y avait une lampe de bureau dont l’ampoule s’était transformée en gros nez à la Gaston Lagaffe et qui me regardait en riant.

J’ai aussi un flash où ils avaient fait venir ma mère, que je voyais entre deux délires me gueuler dessus « Et tu va faire quoi, maintenant, hein ? ». Je l’ai plus revue après.

Plus tard, j’ai commencé à aller mieux même si ce n’était pas encore la grande forme. Un infirmier sympa est venu me voir et m’a dit « si vous voulez vous enfuir, c’est maintenant ou jamais, car il vont vous emmener cet après-midi ! ». Où est-ce qu’on allait? Mystère. Mais je n’avais pas la force de partir alors j’ai attendu qu’ils viennent me chercher. Deux gendarmes sont effectivement venus, m’ont passé les menottes et m’ont chargé dans un fourgon. On a roulé plusieurs heures jusqu’au moment où on s’est arrêté à Lyon. Les flics sont sortis pour aller manger au restaurant et m’ont laissé dans le fourgon, tout seul. Alors j’ai donné un grand coup de pied dans la porte et, miracle, elle s’est ouverte.

J’ai caché mes menottes comme j’ai pu sous ma veste et j’ai commencé à marcher tout droit. Deuxième miracle, je suis tombé sur un gars que je connaissais ! Il m’a fait monter chez lui, a trouvé un moyen de péter les menottes et m’a planqué quelques jours. J’étais tellement fatigué que j’ai cassé le lit en tombant dedans !

Pendant trois jours, avachi dans mon lit pété et réfléchissant à la situation, je me suis dit que j’avais une nouvelle fois déconné. Ils allaient finir par me retrouver et me foutre en taule alors j’ai décidé de me rendre. J’ai fait du stop pour retourner au camp, qui était quand même à des heures de route, et je suis finalement arrivé devant les portes de la caserne, fermée. Un vigile m’a vu et a appelé le sergent qui m’a dit de dégager et a interdit les autres de me laisser rentrer. Absurde, non ? C’est plus tard dans la soirée, quand j’ai vu des dizaines de bidasses patrouiller dans la ville, que j’ai compris que les gradés avaient organisé un exercice grandeur nature qui consistait, pour les jeunes recrues, à me retrouver.

Comme je me sentais d’humeur joueuse après ces dernières semaines de galère, j’ai escaladé un arbre qui m’a mené sous les piliers d’un haut pont où il y avait une sorte de plateforme sur laquelle je me suis installé. J’entendais les soldats qui marchaient quelques mètres au-dessus de moi et s’énervaient : « mais où il a pu passer, ce con ? ».

Deux jours étaient passés, personne ne m’avait retrouvé, je suis retourné au camp et cette fois ils ont été d’accord de me faire rentrer. Ils m’ont emmené directement à l’infirmerie, il faut croire que j’avais l’air malade, où un médecin militaire balèze m’attendait. Le gars m’a chopé par le colback, m’a plaqué contre une armoire métallique et m’a gueulé dessus « vous avez vingt sur vingt de niveau général et vous faites tout pour vous faire réformer, espèce de con ?! ». Bref, je les avais un peu trop provoqués, ils en avaient marre de moi, alors ils m’ont emmené, cette fois sous plus haute surveillance, à l’hôpital militaire de Toulouse.

Dans mon souvenir, j’étais au 17e étage. Mais à bien y penser ça me semble haut, pour un hôpital. Peut-être que je mélange les chiffres… 17e RGP / 17e étage ? Ou alors j’étais dans un immeuble annexe ? Va savoir. Ils m’ont enfermé dans une pièce blanche, les fameuses prisons psychiatriques françaises, comme dans les chansons des Bérus. J’ai cassé un lavabo en arrivant mais, après ce dernier coup de sang, je suis resté tranquille. Ils ne m’ont jamais donné un seul médicament, pourtant mon esprit était complètement vide, lobotomisé. Ils piégeaient sans doute la bouffe avec des calmants…

Quelques semaines plus tard, un walkman est apparu. Aucune idée d’où il venait. Je n’en avais pas amené avec moi, j’étais seul dans la chambre… Peut-être un gardien un peu empathique qui l’aurait laissé là pour moi ? Il n’y avait qu’une seule cassette dedans, un album de Jacques Brel. Alors j’ai passé toutes mes journées à l’écouter en boucle, ma préférée c’était Le Cheval, avec le rythme du galop, l’histoire d’un cheval qui se transforme en homme, par amour pour une femme, et qui regrette son écurie et sa jument. Mythique !

Je n’ai parlé à personne pendant tout mon séjour. Au bout de six mois, ils m’ont relâché, petit gag de fin, en pleine grève des transports publics. Je vous épargne le chemin du retour jusque chez moi. Quand j’ai retrouvé ma copine, elle a halluciné de mon état. « On aurait dit un autre gars », m’a elle confié des années après.

Au moins, je ne m’étais pas transformé en cheval.

Olive, d’après les souvenirs d’Ivan

The Serpentine Offering – Dimmu Borgir

Chansons, , , , , , , , , , , , , , , ,

L’exercice qui consiste à se demander quelle chanson est la plus belle du monde est TELLEMENT difficile, c’est à en attraper une migraine, à devenir fou, à jeter toutes ses notes à la poubelle.

En effet, comment faire un tel choix lorsque, comme moi, mettre de la musique est la première chose que l’on fait au réveil, qu’elle nous poursuit tout au long de la journée, jusqu’aux concerts quotidiens du soir, jusqu’aux DJ’s de fin de soirée et qu’on s’écoute encore un petit morceau avant de s’endormir?

Et par où commencer pour faire le tri? La chansonnette de Brassens que l’on fredonne pour se mettre de bonne humeur au petit déj’? Le rap bien dépressif que l’on écoute face à la pluie en allant travailler? Le bon rockabilly qui sort des enceintes du sac à dos, quand on zigzague sur son vélo en plein soleil d’été? La vieille démo – en cassette, bien sûr – d’un obscur groupe de punk français enregistré en live avec un seul micro au plafond mais qui fait remonter tant de souvenirs: la bière tiède, le rire des copines, l’odeur du squatt au petit matin?

J’avais d’abord pensé à L’École de la Rue, de OTH, souvenir lointain, jeune ado, d’un début de soirée dans un squatt bien paumé où tout les punks hurlaient les paroles de cette chanson antiscolaire: « …ceux qui savent que leur avenir, ils ne le gagneront pas sur les bancs… » Mais je me suis dit que je ne pouvais pas citer OTH au déficit des Bérurier Noir, mythique groupe qui m’a fait devenir punk dès les premières secondes d’écoute de La Mère Noël sur un vieux magnéto au son grinçant.

Mais il est trop facile de citer un groupe aussi connu (pourquoi pas The Exploited, pendant qu’on y est?), c’est un peu comme répondre « Picasso » quand on cherche à citer un peintre et qu’aucun autre nom ne vient à l’esprit, trahissant par là un manque de culture picturale alarmant.

Alors il faudrait peut être piocher dans le classique. Ces montées incroyables, qui retombent en alternance dans un silence de plomb. La 9ème de Dvorak, la 9ème de Beethoven…qu’est-ce qu’ils ont tous à réussir la 9ème mieux que les huit précédentes? Mais du classique je ne connais que les plus célèbres et je passerai donc pour un plouc, comme dans l’exemple précédent.

Mon astuce consiste donc de prendre un mélange des deux: des sons inspirants la musique de film, avec ce qu’il faut de rock pour décoller. Et qui ferait ça aussi bien que le Metal ?

En l’occurence j’ai choisi The Serpentine Offering de Dimmu Borgir.

Les premières secondes commencent très doucement – c’est la chanson d’introduction de l’album, une sorte de grondement accompagné d’un son de cloche, puis ça monte dans les aigus, vite rejoint par les cuivres, très graves, très lourds; tandis qu’un son de voix caverneux, une mélopée diabolique apparaît. Et là, c’est l’explosion de la batterie, d’une rapidité renversante, accompagnée d’une lente mélodie des grandes orgues de l’Apocalypse. Le chant commence alors, rauque et aïgu à la fois, lent, typique du Black Metal Symphonique. « I am hatred, darkness and despair! » Les guitares électrique commencent à cracher. Une courte pause mélodique, puis le chant reprend, d’une voix de goule, scandant le refrain: « Hear my offering, ye bastard sons and daughters: share my sacrifice! Share my sacrifice! ».

Toute l’imagerie du Black Metal est là: le feu, l’acier, la roche glacée, le ciel se couvrant de noir. Encore un cri et la terre s’ouvre, précipitant le monde dans les abîmes infernales tandis que les hordes démoniaques se répandent sur la terre…n’y a-il donc nul espoir? Hélas, non.

Tandis que le morceau se termine d’un coup sec, je jette un coup d’œil dans le miroir: mon regard est devenu plus sombre, mon sourire est plus méchant et mes cheveux semblent étrangement avoir poussés.

OliveDKS